|
Я помню, как проснулась однажды на рассвете, и было такое чувство неограниченных возможностей. И я помню, как подумала тогда: «Вот оно — начало счастья, И, конечно, дальше его будет больше». Но тогда я не понимала, что это не было началом. Это и было само счастье. Прямо тогда, в тот момент.
Кто-то должен умереть, чтобы остальные больше ценили жизнь.
Когда я с ним, я чувствую… что живу. А когда я не с ним, все кажется таким глупым.
Ты не можешь обрести мир, избегая жизни.
Вся женская жизнь — как один день. Только один день. И в этом дне вся ее жизнь.
Если это выбор между Ричмондом и смертью, я выбираю смерть.
Моя жизнь не принадлежит мне. Я живу в городе, в котором не хочу быть. Я живу жизнью, которой не хочу жить.
Наши чувства — твои и мои — это история, которую мы пережили. Всё в мире, всё перемешалось. Я чувствую это. Неважно, с чего это всё началось. Много пройдено…
— Что происходит когда мы умираем?
— Что происходит?.. Мы возвращаемся на место, откуда пришли.
Разнообразие придает жизни красоту.
Смотреть жизни в лицо. Всегда смотреть жизни в лицо и понять ее такой, какая она есть. Наконец понять ее. И полюбить ее такой, какая она есть.
Он как бы выдумал все заново.
— Если бы ты могла мыслить ясно, ты бы вспомнила, что Лондон свёл тебя с ума.
— Если бы я могла мыслить ясно, Леонард… я бы сказала, что бьюсь одна во тьме в полной тьме и только я знаю, только я понимаю свое состояние.
Именно в тот день, в тот самый, а не любой другой, ей стала понятна её судьба.
Она — хозяйка, уверенная в себе, и она собирается устроить вечеринку. И, может быть, из-за того, что она уверена в себе, все думают, что с ней все в порядке. Но это не так.
Всегда устраиваете вечеринки, чтобы вкусить тишину?..
— Ты рассердишься…
— Рассержусь ли я, если ты не пойдёшь на торжество?
— Ты рассердишься, если я умру?
Всегда годы между нами. Всегда годы… Всегда любовь. Всегда часы.
Я лишилась всего, кроме уверенности в твоей доброте.
Я собиралась убить свою героиню, но передумала. Я не могу. Боюсь, взамен мне придется убить кого-то другого.
Я хотел писать обо всем. Обо всем, что происходит вокруг. О том, как выглядят цветы, когда ты приносишь их, об этом полотенце, о запахе, о том, какое оно на ощупь. О всех наших чувствах, твоих и моих. Об истории, какими мы были. Обо всем в мире. Обо всем вместе, потому что все в жизни смешано. И я не смог. Не смог. На что бы ни замахивался, в итоге выходит куда меньше.
— У него ушло десять лет, чтобы написать ее.
— Может, нужно еще десять, чтобы ее прочитать?
Не думаю, что два человека могли быть счастливее, чем были мы.
| 
